Automne

L’automne se pare de bruns reflets et rougeoie un moment pour rêver bellement
d’un prochain printemps.

La mort n’est jamais loin, la vie non plus, elles jouent à cache-cache avec nous.

Mais à quoi sert de trop rouspéter, les choses se passent ainsi
et la feuille part
dans une dernière apothéose.

Je n’ai pas les réponses «en canne» qui apaisent ou endorment.

Si on se tient la main, le «passage» sera plus facile.

J’ai grand désir de trouver en un je-ne-sais-où-ni-quand

la grappe des mains humaines qui se seront serrées,
la longue chaîne des amours partagés,

un petit bout de la joie.

À la BRUNANTE d’automne la peur n’est jamais loin, sur nous coule la nuit.
Alors voici :  qui le veut allume son propre fanal;
nos loupiotes réunies feront fuir les mauvais génies,

c’est garanti.